Mostra-me

Eis a palavra que me moveu por duas vezes;

O pior cego é aquele que não se enxerga;

E hoje sou assim uma cega que mal pode vislumbrar

O recomeço que está latente dentro de mim.

Talvez daqui a pouco as sacudidelas da vida cessem e meu enjoo também;

Entre os jardins da velhinha e as caixinhas de correio vazias eu possa renascer...

E o levantar como dói

 Acordar e ver que tudo continua;

A vida, o vento, a música as sombras;

As luzes;

 As vozes, as cruzes, as velas;

O cheiro, o medo;

O arrepio.

O remédio que não cura;

 Tudo está no mesmo lugar.

Isso me irrita e me acalma;

Aos meus olhos o caminho de volta não existe.

O retorno está em obras;

E a sujeira me contaminou de todas as maneiras.

Fez calar meu pranto, fez amargar meu canto.

Envolver-se nessa lama

E extrair dela seu poder curativo.

Falar da lama me cura.

Quanto de medo ainda existe?

Quanto de mim ainda não se partiu?

Quem partiu? Fui eu...

A saída de emergência está quebrada, não há fuga, não há como, nem quando, nem onde.

O que há afinal? Um amontoado de eu que se esqueceu de como juntar-se.

Não sei qual caminho, se o caminho de pedras ou de flores;

Nem sei ao menos se o caminho das flores existe.

Clamo por socorro num grito mudo que ecoa no vazio que me restou;

 Ninguém pode alcançar minha mão estendida,

Lá entre os escombros do meu castelo que desmoronou.

As ruínas asfixiam-me um nó prende minha garganta com força.

Cada pedaço do meu corpo espalhou-se como um quebra-cabeça de 1000 peças.

Qual está faltando? Responda qual a peça deixou este buraco que nada preenche... Acho que foi a peça que vida me pregou.

Primeiras palavras de Julieta

Arrisco-me nas terapias da vida, uma busca por aquilo que se perdeu no caminho: uma peça do quebra-cabeça que sumiu; entre o emaranhado de fios que tece quem sou.

Em algum lugar escondi um pedacinho que esta fazendo falta. Não sei que cara tem sequer se tem uma cara. Ou é uma emoção tão forte, tão genuína que me corrói até a alma.  Corroer faz buracos. Buracos que não se preenchem. Falo de vazio. Da falta do que não tinha. Sei lá quanto de mim esse buraco levou lá pro fundo. Profundo. Sei apenas que vem de longe, com cheiro de flor que incomoda. Com gosto de morte que me engasga. Sei que vem acompanhado de chuva e escuro. Vem fraco, e bem ligeiro, me adentra e rouba-me o ar. Um coração aflito, pesado, oprimido. Um buraco que aumenta e leva tudo que está em volta. Vem de um fevereiro, ou janeiro. Quem sabe até de um dezembro bem quente. Sei das tristezas que vem quando me lembro do fim de tarde. Da pressa que não tinha de virar gente grande. Da pressa que tinha da morte chegar criança.

Eu não queria crescer. Foi contra a minha vontade. Não queria perder a inocência. Aliás, acho que queria ter sido inocente. Talvez seja esse o buraco que cerquei com cercas tão afiadas. Aquele olhar que perdi num bercinho de bebê. Não ser capaz de ser o que esperavam de mim. Culpa. A luta de querer ser de outro jeito. Apagar a história. Encerrá-la num buraco negro. Que sugou minha essência, minha vitalidade, minha coragem.

Queria acreditar nos contos de fadas. Eu queria acreditar na mágica. Tentando entrar numa caixinha de sonhos que não me cabia mais.  Peter Pan me faz companhia nessa busca insensata pela Terra do Nunca. Crescer sempre foi uma obrigação. Nunca uma escolha. Não queria vingar. Invejei meu amigo que foi engolido pelo buraco. O meu me matou do avesso